*зарисовки по Ш-ВВС

суббота, 17 марта 2012

22:41

Dianelle

Never give up, it's such a wonderful life (c)

Honeys, чтобы вы совсем не разбежались от меня - маленькие драбблики)))

Возможно, они связаны с моей прошлой зарисовкой, но я пока не решила их туда включить :gigi:

В общем, на ночь

Мою манеру письма многие знают, поэтому - извиняйте :gigi:

Ну и - с праздником)))

* * *
Джим, Себастьян. Зарисовка в лунных тонах :cool:

Прислушавшись: к тихому дыханию, хрустальному позвякиванию и стуку собственного сердца в мягкую постель – Себастиан открыл глаза. Комната утонула в сине-чёрно-белых оттенках. Должно быть, ещё ночь.
Он лежал на животе, широко раскинувшись на непривычно большой кровати и завернувшись в хрустяще-белые простыни. Тишина давила на уши, словно в комнате присутствовала бомба замедленного действия. Он знал, как это: опасность. Он видел её ярко-красный образ на войне, он видел её мощь в глазах диких животных, но никогда не чувствовал…
- Который час?
- Четыре утра.
…безысходность. Так бывает, когда видишь несущийся на тебя скорый поезд и пытаешься остановить его, протянув вперёд ладони. А ещё: настороженность. Себастиан смотрел на профиль своего собеседника, сидящего в глубоком кресле. Тот методично подносил гранёный стакан виски к губам. Напряжение светилось на его лице мертвенно-лунными бликами, пропадая в чёрных глазах. Такой бывает смертельно-ядовитая змея, наблюдающая за добычей.
Джим-м-Мори-ар-ти. Себастиан мысленно прокатил на языке это имя, размазывая по нёбу и чувствуя зуд на губах, но произносить вслух не стал. Он не привык видеть Мориарти таким: воротник и манжеты кипенно-белой рубашки расстёгнуты, обычно гладко-зачёсанные волосы взъерошены.
- У меня есть для тебя задание, - лениво проговорил Джим, облизывая губы. Должно быть, жжёт.
Себастиан хмыкнул.
- Снова что-нибудь взорвать?
Джим сморщился, будто сделал глоток уксуса:
- Ты заставляешь меня верить в теорию о блондинках. Мне нужно, чтобы ты женился на ней.
Себастиан дёрнулся, звякнув наручниками, которые приковывали его к кровати. Запястье снова начало саднить.

* * *
Джон. По каплям :rotate:

Джон вздохнул, открывая кран и протягивая руку навстречу водяным струйкам. Прошло столько времени, а ему всё также тяжело поднимать глаза, будто на голову давил многотонный воздух. Наедине с собой было особенно тяжело. Поэтому он принял приглашение Грегори жить вместе – аренда там, оплата… Кстати, стоит найти работу. Это было главной проблемой, которая буквально грызла затылок.
Джон подставил голову под душ. Шум воды в ушах странным образом огораживал от мира и позволял расслабиться и отпустить мысли в свободное падение.
Милая-милая Мэри – медсестра одной из больниц, в которую он сегодня заходил. Её прекрасное лицо и звонкий голос располагали к себе любого. Она узнала Джона, спросила, почему в блоге нет новых постов. Тогда Джон улыбнулся ей и ничего не ответил.
Потому что… его больше нет. Джон старался не произносить это имя, даже про себя, но каждый раз перед глазами появлялся образ кудрявого друга, играючи управляющегося с пробирками и колбочками, объясняющего совершенно очевидные факты.
«Ты идиот, Джон» - звучало в голове знакомым голосом.
Он рвано выдохнул, и вода попала в рот.
Однажды на каком-то пустяковом деле они вместе исследовали дорожку следов у именитого дома. Длинные тонкие пальцы разглаживали примятую траву, а глаза впивались в едва заметные борозды, а потом Джон ошарашено слушал про мужчину среднего возраста и невысокого роста, любителя пива в дешёвых пабах и таких же дешёвых развлечений. Ах, да, у него должно быть красное лицо.
Лёгкий прищур, ироничная быстрая речь, необычно острые скулы.
Джон сильно зажмурился, и глубокая морщинка пролегла между бровей. Он откинул голову назад, пытаясь отбросить навязчивого призрака, но тот не желал уходить, а лишь сгущался, приобретая форму, цвет, голос. Струйки касались шеи и убегали вниз по коже, не желая очищать сознание.
Шерлок… Как же больно было думать о нём. Боль разрывала изнутри, нарастала, впивалась в позвоночник и разбегалась дрожью по рукам. Он смеялся в воображении, радовался краже в соседней квартире. Он был живым.
Шерлок… Слёзы брызнули из глаз, и Джон едва сдерживался от всхлипов.
Шерлок… Одно маленькое чудо. Одно. Маленькое. Чудо. Пожалуйста… Боль схватила за горло, губы дрожали.
- Шерлок! – простонал Джон. Знакомый образ промок и разбился на тысячи маленьких прозрачных капелек.
Джон открыл глаза, прижался спиной к светлому кафелю и опустился вниз. Ему никогда не было так плохо.
- Вернись…

Обзорам!

@темы: игра в слова, John Watson, Sebastian Moran, сказки, Sherlock Holmes, James Moriarty